Esta historia não existe.
Tudo começou à muito tempo.
Quando o giro rodava.
O mundo era florido como um vestido
E o riso era tão fácil quanto rir.
Uma travessura abalava o ambiente.
Musica no cangote,
indo e vindo como as cambalhotas da vida.
Um espetáculo maluco.
Brilhante, falante meio certo enquanto errante.
Três pulos de uma dança.
Cachos meio dourados no vulto de uma criança.
Assim; eu me sinto em casa.
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